Diz ai, velho e safado Bukowski, que eu, free-style, vou seguindo teu mote: “o sonho de um homem é uma puta com um dente de ouro”*
Por que os homens, mesmo os que têm mulheres incríveis, fodidas, procuram as putas?
É uma pergunta tão antiga quanto o cuspe. Uma indagação tão respeitável quanto a clássica "o que querem as mulheres?''.
Uma das melhores respostas sobre o assunto foi a do monstro sagrado Jack Nicholson.
Por que, afinal, um cara charmoso, foda, rico, e interessante como ele, capaz de ficar com as melhores fêmeas desse mundo, ainda apelava para tal expediente?
O velho lobo do celulóide mandou no ângulo:
"Ora'', grunhiu, barítono de ressaca, "não pago somente para que essas respeitáveis mulheres se desloquem até a minha casa. Pago caro, sim, pela possibilidade de poder mandá-las embora na hora em que eu bem entender''.
Seria a grande vantagem do sexo pago sobre o sexo com as ditas "normais''. Embora a gente saiba que com nenhum tipo de mulher o almoço é de graça.
Mesmo sábio, o diagnóstico Nicholson ainda não abarca toda natureza dessas moças de vida nada fácil. Uma puta é gigante, do tamanho de uma mulher do velho Crumb, por embutir as melhores proezas de uma fêmea: tem o colo quente de mãe, o sexo capaz de matar a fome de viver do mais atávico e esquelético dos homens de qualquer deserto, a paciência do melhor dos terapeutas e..., o melhor, não tem a submissão chata das Amélias!
Sim, já ia esquecendo, grande Jack, quem pensa que eles querem dormir conosco? Mas quando elas nos escolhem, meu velho, para o sono dos justos, nos transpõem sonhos molhados, sonhos lindos como filmes de Lynch.
De joelhos, pois, para a devoção sob a luz do poste da rua Augusta, nos inferninhos pulverizados de eucalipto ou nas alcovas de luxo das impagáveis Belas da Tarde, Catherines, Severines, raparigas e quengas legítimas de todas as praças.
Como são lindas!
As putas de verdade, claro, por vocação, em cujas almas e retinas piscam, desde nascença, a luzinha vermelha. As de verdade, autênticas. Não essas garotas neoliberais ao extremo, que fodem para pagar faculdade, para comprar roupa de grife... Parecem mulheres com taxímetros, bucetas de flat, essas não entram na minha casa nem no lar doce lar do velho amigo Nicholson.
Por Xico Sá em http://carapuceiro.zip.net
Por que os homens, mesmo os que têm mulheres incríveis, fodidas, procuram as putas?
É uma pergunta tão antiga quanto o cuspe. Uma indagação tão respeitável quanto a clássica "o que querem as mulheres?''.
Uma das melhores respostas sobre o assunto foi a do monstro sagrado Jack Nicholson.
Por que, afinal, um cara charmoso, foda, rico, e interessante como ele, capaz de ficar com as melhores fêmeas desse mundo, ainda apelava para tal expediente?
O velho lobo do celulóide mandou no ângulo:
"Ora'', grunhiu, barítono de ressaca, "não pago somente para que essas respeitáveis mulheres se desloquem até a minha casa. Pago caro, sim, pela possibilidade de poder mandá-las embora na hora em que eu bem entender''.
Seria a grande vantagem do sexo pago sobre o sexo com as ditas "normais''. Embora a gente saiba que com nenhum tipo de mulher o almoço é de graça.
Mesmo sábio, o diagnóstico Nicholson ainda não abarca toda natureza dessas moças de vida nada fácil. Uma puta é gigante, do tamanho de uma mulher do velho Crumb, por embutir as melhores proezas de uma fêmea: tem o colo quente de mãe, o sexo capaz de matar a fome de viver do mais atávico e esquelético dos homens de qualquer deserto, a paciência do melhor dos terapeutas e..., o melhor, não tem a submissão chata das Amélias!
Sim, já ia esquecendo, grande Jack, quem pensa que eles querem dormir conosco? Mas quando elas nos escolhem, meu velho, para o sono dos justos, nos transpõem sonhos molhados, sonhos lindos como filmes de Lynch.
De joelhos, pois, para a devoção sob a luz do poste da rua Augusta, nos inferninhos pulverizados de eucalipto ou nas alcovas de luxo das impagáveis Belas da Tarde, Catherines, Severines, raparigas e quengas legítimas de todas as praças.
Como são lindas!
As putas de verdade, claro, por vocação, em cujas almas e retinas piscam, desde nascença, a luzinha vermelha. As de verdade, autênticas. Não essas garotas neoliberais ao extremo, que fodem para pagar faculdade, para comprar roupa de grife... Parecem mulheres com taxímetros, bucetas de flat, essas não entram na minha casa nem no lar doce lar do velho amigo Nicholson.
Por Xico Sá em http://carapuceiro.zip.net
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